ИВЛ | Главная | Samuel Volkov | В прозе |
Его несло… его несло по течению реки под названием «депрессия». Разум в качестве стороннего наблюдателя фиксировал события с невозмутимостью, достойной истинного англичанина (да-да, того самого, который уходит не прощаясь): вот теряет свои краски окружающий мир, превращаясь в разводы оттенков серого цвета; вот звуки разделились на раздражающие и не имеющие значения; вот пробежала неизвестно откуда вылезшая злость, огляделась, нашла первый более-менее подходящий объект и полетела в ту сторону; вон руки, находящиеся в практически беспрерывном бессмысленном движении; вон глаза, уставившиеся на фонарь за окном…… Опять этот оранжевый цвет… придумать что-либо более раздражающее почти невозможно, в голову лезли строчки из Бестера, проплывая зрительными образами строк «…разломать… уничтожить… пространство… время». О да, этого хотелось, но больше хотелось уничтожить себя, не подыскивая мотивации, что стало спасением в последнее время, поскольку давало возможность остановиться, а просто разобрать на составляющие… клетки… на белки, жиры, углеводы и аминокислоты… на атомы… на элементарные частицы. Голова гудела так, словно она была вентилятором над процессором, и термометр показывал, что в тени +30…… danger, overheating: emergency shutdown initiated…
|
© Samuel Volkov |