Zella

«…И БЕЛЫХ РУЧНЫХ КРЫС»

Лес молчал, стоя вокруг меня в бессмертном своём покое, и зелёная трава составляла яркий контраст почти чёрным стволам древних сосен. Не люблю лес. Дороги кончаются именно в лесу, превращаясь в еле заметные тропки, из утоптанной земли которых на каждом шагу торчат узловатые корни. Слишком темно…

В лесу ветер обретает голос. Он шепчет, кричит, воет, плачет и стонет. Я сделала в жизни очень большую ошибку – я доверилась ветру. Я считала, что ветер – мой друг. Только сейчас я понимаю, что он по сути своей не может быть никому другом. Любовником, помощником, собутыльником, попутчиком, врагом, сквозняком – но другом? Он слишком беспечен для такой тяжёлой работы.

Мне становится жаль его. Но ветер сам виноват в своей смерти.

А кстати, вы знаете, как он умрёт? Нет? А я знаю. Я достану пистолет с двумя патронами, приставлю к его затылку и спрошу, помнит ли он, когда наступает зима. Потом нажму на курок. Всё. Зачем второй патрон? Вдруг мне захочется…

Лес по-прежнему безмолвен. Тут нет даже птиц и насекомых, и некому оплодотворить девственные, ждущие цветки. Сладко пахнет медуница в терпком мареве подсосновой тени, и какие-то несоответствия никак не могут прийти на ум, подсознательно тревожа все пять (или шесть?) органов чувств. Это недозвук, недовкус, недоприкосновение. Это еле уловимый запах из далёкого-далёкого прошлого (будущего?), вызывающий мучительное отсутствие ассоциаций. Зелень – спокойствие – омут – твои глаза… Ты. Что это за слово? Откуда оно? Кто это? Память не даёт подсказок, дразня искрами воспоминаний губ, ресниц, слов. И нет имени. Словно из раннего детства, когда я – только маленькое существо, и для меня не важны имена. Давно? Боюсь вспоминать. Там – лошади с острыми копытами и беспощадными лиловыми глазами. Я – урбанист. Ненавижу лес. Ненавижу животных. Кроме, пожалуй, кошек и белых ручных крыс.