* * *

Дождь.
Ты жив,
А я не фея.
Ложь –
Красив
Цветок шалфея.
Дым.
Мертва
Твоя принцесса,
Сын.
Листва
Другого леса
Здесь
В огне
Сгорает в сажу.
Лесть,
И мне
Уже не важно,
Кто
Был прав
При нашей встрече.
Сто
Купав.
Ещё не вечер…

весна ’98