* * *

По почте летят,
Безразличны судьбе,
Письма без адреса,
Письма к тебе.
Знаю – ответы
На них не придут.
Зачем же я плачу?
Чего же я жду?
В зеркале встречу
Печальный свой взгляд.
Умер он, писем
Моих адресат.

лето ’97