|
Меня искушает бритва,
Висящая на стене.
С самою собою битва,
А бритва уже во мне.
Течёт родниковой трелью
Живая вода из вен,
Смешавшись с дневной капелью,
Забрызгав квадраты стен.
И кто остановит реку,
Вернёт эту воду вспять?
Ни Богу, ни человеку
Бинты с моих рук не снять.
Кровавые пятна в белом:
Какой нехороший сон…
«О Ангел! Что ты наделал?!»
«Я умер и вышел вон.»
зима ’98-99
|