* * *

Ловила на живца.
Остыло лето.
Ушёл сезон.
И в очерке лица
Ищу ответа:
А кто мне он?
Чужим назвать нельзя,
Своим – подавно.
Не сват, не брат.
Но всё ж в его глазах
Горело явно,
Что он мне рад.
И поздно отступать –
Меня поймали.
Ловец ловца…
И я любви печать
Ищу в овале
Его лица.

9.9.2004