* * *

Под треснутыми рёбрами –
Истекающие кровью лёгкие,
И сердце начинает давать перебои,
Но мы держимся.
Мы всё ещё держимся,
Потому что мы верим, что кому-то до нас есть дело.
А те, кому, как мы думали, до нас есть дело,
Едят виноград, возлежа на златых покрывалах,
И помнить не помнят, что мы существуем.
А нас умерщвляет любовь.

16.11.2005