* * *

И вот, уходящий…
                  И взглядом бесцельно
Брожу по пустынному нашему дому.
Отсутствие сна в тишине колыбельной
И тело, стремящееся к другому –
Пришедшему…
             Что ему надо от плоти,
В которой ни искры, ни мысли, ни слова?
Ушедший связал мне силок из мелодий
И стал для души молодой Крысоловом.
Он манит меня…
                Как Содом и Гоморра,
Стоят за спиной сиротливые стены.
Нельзя оглянуться, и сгорбленным вором
Я град покидаю свой благословенный.
Бегу как преступник, а тот, уходящий,
Маячит вдали золотым силуэтом…
Но кто-то кричит мне:
                     «Живи в настоящем!
За призраком гнаться бессмысленно!»
                                   Это
Пришедший.
          Реальный.
                   Схвативший  за руки,
Держащий меня на плаву.
                       Что он хочет?
Я крыса с моим Крысоловом в разлуке,
Я маленький мокрый и серый комочек…
Но кто меня греет?
                  Не призрак в тумане,
А чьи-то горящие страстью ладони.
Мелодия глохнет.
                Лежу на диване,
А мой Крысолов где-то в озере тонет
Забвения.
         И в тишине обручальной
Пришедшим даётся мне новое чудо.
Теперь я не крыса.
                  Я тоже реальна.
Вчера я была.
              Нынче есть.
                         Завтра буду.

2.12.2003