|
Сижу, курю, и кофе стынет в кружке.
Дождь за окном летит в ночную тьму.
Откуда отвращение к подушке
И беспокойство? Что-то не пойму.
А мозг твердит: «Звони скорей Виктóру,
Пускай приедет. Позвони скорей!»
Ведь город ждёт – озяблый мокрый город,
И тонут в лужах блики фонарей.
Залечь сейчас на заднее сиденье,
И слышать, как в окно стучит вода,
И перейти из вечности в мгновенье,
И двигаться навстречу – хоть куда.
Лететь вперёд по сырости и грязи
Без цели, без причины, без нужды.
Щепоть опасности. Чуть нервно. Смерть на связи.
Я ощущаю это. Вик, а ты?
И нет ответа. Музыка, и капли
За стёклами играют ритм-энд-блюз.
В мозгу свербит: «Он спит уже, не так ли?»
Душа признается: «Всё просто – я боюсь».
А я молчу, ведь это всё предлоги.
Чтоб позвонить? Чтоб от себя уйти?
Вик, я боюсь, что, хоть сошлись дороги,
Но разойдутся всё-таки пути…
13-14.08.03 23:50-0:10
|