|
Тусклый свет плафона,
Бледная рука.
Ты у телефона
Ждёшь его звонка.
Бродит осторожно
За окном твой взгляд,
И молчит тревожно
Белый аппарат.
Ты ему простила
Тот вчерашний крик,
Но за ликом милым
Прячется старик,
Погасивший душу
Льдом расхожих фраз.
Он тебя разрушит,
Он тебя продаст…
Вот ты стала строже,
Всхлипнув: «Всё, конец!»,
Но ожить не может
Призрачный гонец,
И в немом молчаньи
Комната пуста.
Плачет на диване
Девушка–мечта.
весна ’99
|