|
Вечер, налитый в бокалы искристым шампанским,
Вечер, гудящий под окнами чёрной дорогой,
Время словесной игры и мыслительных танцев,
Время последних надежд и первичных итогов.
Вот и допито вино, и разбиты бокалы,
Вот и потушен последний ночник у кровати,
Мёртвым щенком под ногами лежит одеяло,
Вечер снимает с понятий стыдливости платье.
Автоответчик берёт телефонную трубку,
Нас оставляя в безмолвном блуждании где-то.
Вечер пошёл для людей на простую уступку –
Спрятал их лица в блаженном отсутствии света.
Изморозь вязью на стёклах – как строчки Корана,
Дыма табачного смутно колышется море.
Только мерцают летящие звёзды с экрана,
Только о «Мусорном ветре» поёт «Крематорий».
24.11.2001
|