* * *

В тихой каморке
Подальше от зала
Умирал шут,
Толпа рукоплескала
Пришедшему следом,
Не заметив потери.
А шут умирал,
За собой закрыв двери,
На грязном полу
Разноцветным пятном,
На красивой картине
Нелепым мазком.

Исчезло вчера,
Запрятавшись в память,
Оставив лишь боль,
Обязав её жалить;
Сбежало завтра,
Ушло по-английски,
И теперь всё по кругу
Идёт в этой жизни.
Но выход нашёлся,
Правда, во тьму,
И всё же, как больно,
Когда всё ни к чему.

Что огонь, что кровь
Одного цвета.
Не осталось вопросов –
Боль дала все ответы.

19.08.2000 23-30