* * *

Слова словно кровь текут на страницы
Книги, покрытой пеплом как снегом;
Тому, кто пишет, всё это лишь сниться:
Ночной кошмар, заполненный бредом.

Срываются с неба чёрные птицы:
Летать без крыльев, право, нелепо;
Строчки плывут и пытаются слиться,
Сбежать назад, в ушедшее лето.

Дрожат на закрытых глазах ресницы,
Болят, избитые ярким светом;
Ожившая тьма под ними кружится,
Тихонько шепчет свои секреты.

Вокруг мелькают усталые лица
Тех, кто пришёл к нему за ответом;
Опять отвечать – всё равно не спится
И далеко ещё до рассвета.

28.10.2000 19-50