Samuel Volkov

Flashback…

* * *

Тишина. Не та успокаивающая тишина, в которой он привык просыпаться, а тяжелая и давящая, словно плотное пуховое одеяло, под которое ты залез, чтобы укрыться от всепроникающего солнца. Глаза разлеплялись не просто с трудом, а так, будто на каждом веке висело по двухпудовой гире, что лучше всего свидетельствовало о том, что он просыпался не в положенное для этого тяжелого процесса время. Тишина. Окружающий лес затих, и ладно бы, если это было предчувствие бури, нет: окружающий мир просто умолк, вымер, застыл в потоке времени зацепившимся за каменистое дно булыжником. Потянулся, встал, окончательно вступил в этот мир, «втянулся» в него… а вот и нет, не втянулся. Мир существовал словно бы сам по себе, и мало того что нагло отказывался его признать, что уже само по себе было неслыханным, так еще и откровенно отказывался делиться информацией о происходящем. «Хм, все любопытственнее и любопытсвеннее», – подумал он и пошагал, верный своей привычке, куда глаза глядят. Уж что-что, а кривая дорожка куда-нибудь да выведет.

Брести уже начало надоедать, и он уже начал было подумывать о том, что есть и другие варианты, как вдруг впереди показалось что-то, явно не вписывающееся в окружающий пейзаж. Ну никак не подходила к сочетанию редкого леса и каменистого обрыва эта странная белая вытянутая трапеция. Лишь подойдя почти вплотную он понял, что это такое: крылья. Сложенные за спиной крылья сидящего на обрыве белого. Тот сидел, свесив ноги вниз и пересыпал песок в ладонях, методично зачерпывая его из окружающего пространства и тонкой струйкой просачивая через пальцы на свежепоявившийся холмик. Судя по высоте холмика, сидел он так весьма давно, что, насколько он знал, ну никак не входило в нормальный распорядок жизни белого. Подошел, аккуратно тронул за плечо. Отшатнулся. В направленном на него взгляде было все, что угодно, кроме того, чему там положено быть. Два мутных лесных озера усталого безразличия смотрели на него в упор, но, похоже не видели. Хотя нет, видели, судя по пробежавшей по губам судороге-усмешке.

– Ну, здравствуй… брат.

– Рад бы сказать тебе то же самое, да язык не поворачивается, – черный присел рядом и привычно потянулся в карман за сигаретой.

– Поделишься?

– Ты же не куришь? –))

– Ага-ага, кто не курит и не пьет тот здоровеньким помрёт… делись давай, сдохнуть мне не светит.

Черный пожал плечами и протянул сигарету. На языке в бешенном танце крутились вопросы, но он как всегда молчал, верный правилу «сам все расскажет». Забавно, это было одно из того немногого общего, что объединяло его с белым.

– Слушай, у меня к тебе просьба есть. Точнее, предложение.

– М-м-м?

– Помоги спрыгнуть.

Черный аж поперхнулся.

– Я абсолютно серьезно. Ты мне помогаешь спрыгнуть, а я тебе все это – белый обвел рукой все окружающее – и крылья. Ты же всегда хотел летать?

Черный передернул плечами и поплотнее закутался в плащ. Мир… ему предлагали весь этот мир за какую-то мелкую услугу… да что там услугу, случись это не в такой ситуации белый бы не сидел здесь с ним рядом, а пикировал в пропасть, получив основательный пинок. Власть… неограниченная, вся сосредоточенная в его руках, без этого навязчивого белого, который вечно умудрялся в последний момент испортить всю гадость. И крылья… как же он завидовал белому, способному хоть иногда подняться в воздух, в небо, туда, где бродят облака и рождаются грозы, где развлекается ветер, чья свобода всегда была недостижимой мечтой.

Нет, что-то здесь не так. И пусть не было столь знакомого ощущения, что где-то он что-то упускает, но ТАК ХОРОШО ВСЕ НЕ БЫВАЕТ! Уж это-то он успел понять, это была аксиома.

– Ну, не тяни, я уже не могу ждать.

– Э-э-э, обождь. Чего это ты не можешь ждать?

– Покоя. Устал. Не могу больше. Ты ближе этому миру, ты ему роднее, а я как костыль, который все никак не решаются откинуть.

– По-ко-я ему захотелось, – в голосе черного послышались привычные нотки утонченного издевательства, – а мне думаешь не хочется? Самый умный, значит, здесь нашелся? Он, значит, на покой, а я тут паши за обоих? А спать я когда буду, а? Нормально так… я между прочим, тоже без отпуска работаю. Вот уж фигушки тебе, братец…

Черный распалялся все больше и больше, даже не обращая внимания на то, что несет почти чушь. Просто он нутром чуял, что это правильный вариант, а уж разобраться он всегда сможет потом, сейчас главным было действие.

– …В общем, фиг тебе, а не пинок под задницу. А еще… а еще… а еще, раз уж я проснулся, то ты просто обязан составить мне компанию в борьбе с алкоголем, пойдем, у меня как раз есть припасенная бутылочка неплохого коньяка.

– Я не пью, ты же знаешь.

– Ага, из мелкой посуды. Точно так же, как не куришь. Пойдем, пойдем… – и черный обхватив белого за плечо повел гулять до «заначки»…

лето 2004