ИВЛ | Главная | Samuel Volkov | Flashback |
|
Бежать. Бежать без оглядки, не выбирая дороги, спотыкаясь о коряги и проваливаясь в ямы. Бежать, не замечая бросающихся в лицо веток и хлещущей по ногам ощетинившейся лезвиями травы. бежать из последних сил, игнорируя мешающий дышать комок в горле и боль в стертых ногах, поскольку шорох за спиной явно говорил о том, что погоня и не думает отставать. страх. страх, животный, подсознательный, не оставляющий выбора целиком и полностью занял мысли. даже мысль о попытке оглянуться вызывала лишь отвращение и попытку увеличить скорость бега. вся вселенная сократилась до размера коридора, со стенами необъяснимого словами цвета, который он метр за метром оставлял за спиной.
«ну вот и конец», – подумал он, когда ноги не выдержали и он с разбегу ткнулся носом в землю какого-то невысокого холмика. все, что для него представлял мир можно было выразить тремя словами: тишина, страх и ожидание. секунды ожидания тянулись часами, в висках гулко бухал гидравлический молот, обостряя восприятие до чудовищных пределов. сердце гоняло по организму литры насыщенной адреналином крови. весь организм замер в ожидании и превратился в огромный комок нервов и мускулов, готовый мгновенно отреагировать на любой внешний раздражитель, но вокруг было тихо. постепенно уровень адреналина в крови начал спадать и на организм стали наваливаться усталость и отупение, вытесняя собой страх. тишина… она уже даже не пугала, что в сочетании со стремлением покончить со всем побыстрее и чувством обреченности вело к еретическому желанию удовлетворить любопытство и обернуться. наконец он решился и очень медленно повернул голову. глаза… два настороженных провала, ведущих из этого мира в королевство кривых зеркал, покрытое смогом из тумана усталости и дыма разочарования, с надеждой и мольбой смотрели на него в упор. и он не мог взять на себя ответственность и рискнуть отвести взгляд, поскольку понимал, что этим он почти наверняка уничтожит последнюю возможность хоть что-то изменить в правилах, написанных не им. по прошествии некоторого количества времени его глаза начали слезиться, и он понял, что надо что-то срочно предпринимать. не отводя взгляда он отполз чуть выше по холму, встал и протянул себе руку: «ну, пойдем домой. тебя там кто-то давным-давно ждет, и он очень хочет поговорить с тобой.»
Тишина. Не та успокаивающая тишина, в которой он привык просыпаться, а тяжелая и давящая, словно плотное пуховое одеяло, под которое ты залез, чтобы укрыться от всепроникающего солнца. Глаза разлеплялись не просто с трудом, а так, будто на каждом веке висело по двухпудовой гире, что лучше всего свидетельствовало о том, что он просыпался не в положенное для этого тяжелого процесса время. Тишина. Окружающий лес затих, и ладно бы, если это было предчувствие бури, нет: окружающий мир просто умолк, вымер, застыл в потоке времени зацепившимся за каменистое дно булыжником. Потянулся, встал, окончательно вступил в этот мир, «втянулся» в него… а вот и нет, не втянулся. Мир существовал словно бы сам по себе, и мало того что нагло отказывался его признать, что уже само по себе было неслыханным, так еще и откровенно отказывался делиться информацией о происходящем. «Хм, все любопытственнее и любопытсвеннее», – подумал он и пошагал, верный своей привычке, куда глаза глядят. Уж что-что, а кривая дорожка куда-нибудь да выведет.
Брести уже начало надоедать, и он уже начал было подумывать о том, что есть и другие варианты, как вдруг впереди показалось что-то, явно не вписывающееся в окружающий пейзаж. Ну никак не подходила к сочетанию редкого леса и каменистого обрыва эта странная белая вытянутая трапеция. Лишь подойдя почти вплотную он понял, что это такое: крылья. Сложенные за спиной крылья сидящего на обрыве белого. Тот сидел, свесив ноги вниз и пересыпал песок в ладонях, методично зачерпывая его из окружающего пространства и тонкой струйкой просачивая через пальцы на свежепоявившийся холмик. Судя по высоте холмика, сидел он так весьма давно, что, насколько он знал, ну никак не входило в нормальный распорядок жизни белого. Подошел, аккуратно тронул за плечо. Отшатнулся. В направленном на него взгляде было все, что угодно, кроме того, чему там положено быть. Два мутных лесных озера усталого безразличия смотрели на него в упор, но, похоже не видели. Хотя нет, видели, судя по пробежавшей по губам судороге-усмешке.
– Ну, здравствуй… брат.
– Рад бы сказать тебе то же самое, да язык не поворачивается, – черный присел рядом и привычно потянулся в карман за сигаретой.
– Поделишься?
– Ты же не куришь? –))
– Ага-ага, кто не курит и не пьет тот здоровеньким помрёт… делись давай, сдохнуть мне не светит.
Черный пожал плечами и протянул сигарету. На языке в бешенном танце крутились вопросы, но он как всегда молчал, верный правилу «сам все расскажет». Забавно, это было одно из того немногого общего, что объединяло его с белым.
– Слушай, у меня к тебе просьба есть. Точнее, предложение.
–
– Помоги спрыгнуть.
Черный аж поперхнулся.
– Я абсолютно серьезно. Ты мне помогаешь спрыгнуть, а я тебе все это – белый обвел рукой все окружающее – и крылья. Ты же всегда хотел летать?
Черный передернул плечами и поплотнее закутался в плащ. Мир… ему предлагали весь этот мир за какую-то мелкую услугу… да что там услугу, случись это не в такой ситуации белый бы не сидел здесь с ним рядом, а пикировал в пропасть, получив основательный пинок. Власть… неограниченная, вся сосредоточенная в его руках, без этого навязчивого белого, который вечно умудрялся в последний момент испортить всю гадость. И крылья… как же он завидовал белому, способному хоть иногда подняться в воздух, в небо, туда, где бродят облака и рождаются грозы, где развлекается ветер, чья свобода всегда была недостижимой мечтой.
Нет, что-то здесь не так. И пусть не было столь знакомого ощущения, что где-то он что-то упускает, но ТАК ХОРОШО ВСЕ НЕ БЫВАЕТ! Уж это-то он успел понять, это была аксиома.
– Ну, не тяни, я уже не могу ждать.
–
– Покоя. Устал. Не могу больше. Ты ближе этому миру, ты ему роднее, а я как костыль, который все никак не решаются откинуть.
–
Черный распалялся все больше и больше, даже не обращая внимания на то, что несет почти чушь. Просто он нутром чуял, что это правильный вариант, а уж разобраться он всегда сможет потом, сейчас главным было действие.
– …В общем, фиг тебе, а не пинок под задницу. А еще… а еще… а еще, раз уж я проснулся, то ты просто обязан составить мне компанию в борьбе с алкоголем, пойдем, у меня как раз есть припасенная бутылочка неплохого коньяка.
– Я не пью, ты же знаешь.
– Ага, из мелкой посуды. Точно так же, как не куришь. Пойдем, пойдем… – и черный обхватив белого за плечо повел гулять до «заначки»…
лето 2004
Бежать… Ничего нового в этом старом мире. Куда? Зачем? Опять это «зачем». Бежать. Бежать – как самоцель, как смысл существования, как подтверждение «даже чтобы просто остаться на месте, здесь приходится бежать изо всех сил». You better run. Бежать, оставляя за спиной лица и города, не успевая как следует сказать «здравствуй», и уж тем более не успевая попрощаться. Бежать, перепрыгивая с клетки на клетку этой забавной игры и замирая на мгновение лишь для того, чтобы выбрать на развилке направление. Бежать. Забывая в этом безумном беге все, в том числе и себя, не успевая ухватить памятью события, оставляя на обочине как ненужный груз эмоции, спотыкаясь о коряги сомнений, отбросив для облегчения пути даже знание цели, но все равно бежать. Прыгать по клеткам в монополии, в очередной раз переворачивать фишки в реверси, вести блицтурнир по шахматам с завязанными глазами, отстреливать очередное чудовище в думе (доме?), стрейфясь на автомате, и строить очередной грандиозный план по выигрышу изначально исторически проигранного боя с минимальными потерями, не озадачиваясь тем, кому это все нужно. Игра. Игра отнимает все и ничего не дает взамен… кроме разве что одного: ощущения? чувства? подозрения? состояния? Да фиг его знает чего, но существования. Не виртуального, но реального. И это жесточайший наркотик с привыканием с первой же пробы. Ломки нет, есть лишь гнетущая тоска. И не ощущение, но понимание, что вся остальная жизнь – это то же самое, но на выцветшем мониторе. Бежать. Run, rabbit, run.
30.11.2004
Ангарск
|
© Samuel Volkov |