* * *

Прости. Мои картины –
Как иней на стекле.
Они умрут, как только
Их тронет солнца свет.
Мне всё равно. Мартини
В бокале на столе,
Оркестр играет польку
И тонет мой корвет,
Раскинув словно перья
По волнам паруса
И тщась всем узким телом
Спастись из глубины.
Я жизнь теряла, веря
В пустые чудеса,
Но мой погибший демон
Сказал мне, чтó тут сны.
Вот так неумолимо:
В газетах между строк,
В трамваях и борделях
Я узнавала мир.
В ладонях пилигрима –
Пунктиры всех дорог,
Но он молчит о целях,
Сжимая Грейсвандир.

14.01.2002